microrelatos

Felicidades al pato, que va ganando... 

Yo no he necesitado hacer recuento de caracteres.   

Hoy he encontrado lo que quedaba de Phil Morrison, el cantante. Yo caminaba al lado del río debajo del viaducto a la caza de fotos para un reportaje que reflejase el mundo de los sin techo. Escuché a alguien que cantaba y se acompañaba de una guitarra, su público eran dos vagabundos  absortos.  Sufrí un vuelco en el corazón, reconocí la voz. Tiempo atrás Phil Morrison había lanzado un disco pagado de su bolsillo, pagando unos cuantos dolares había alquilado un estudio de grabación por horas, según parece dijo al técnico de sonido que sólo quería saber cómo sonaba su voz. Y ahí empezó la leyenda, Phil se llevó el disco,  pero el técnico quedó maravillado por lo que estaba escuchando de aquel desconocido y sacó otra copia. Hizo por detener a Phil al acabar la sesión y sugerirle casi forzándole de que le podía poner en contacto con alguna discográfica. Phil por lo visto quedó como atemorizado y escapó. El resto también es conocido, las copias del técnico y la difusión por Internet, el interés creciente de cualquiera que lo escuchase y finalmente que lo encontrasen y le halagasen con contratos. Phil aceptó una de las propuestas pero me confesó en la entrevista que le hice que había aceptado para que le dejasen en paz. Conservo las fotos, una mirada escurridiza, nariz aguileña y un aire de inquietud omnipresente. No estuvo muy comunicativo y presentí que deseaba que acabase cuanto antes, la música era la que los oyentes quisiesen que significase, no deseaba fama, no quería dinero. Curiosamente le creí. Un día desapareció sin dejar rastro, dejando huérfanos de su talento a sus innumerables seguidores, ¿dónde estaría?

Y aquí lo tenía, me dispuse a sacar una foto que valdría su peso en oro pero algo extraño sucedió antes de que pudiese apretar el botón. La voz se disipó, la guitarra golpeó contra el suelo y los vagabundos miraron incrédulos. Donde había estado Phil quedaba su carcasa, estaba el cuerpo y la piel fláccidas, como una serpiente que hubiese abandonado la muda de piel, pero era él indudablemente. "Me gustaría huir de todo esto que se ha montado alrededor mío, ¿sabes? No quería más que poder escucharme desde fuera.", recordé esa frase de la entrevista que me había concedido. Puede que llorase allí mismo, no lo sé con seguridad porque no estaba en situación de asimilarlo.

Todos lo días se dirigía a la estación, compraba un billete y bajaba al andén a esperar.
Todos los días invariablemente veía como su tren marchaba.
Todos lo días se preguntaba si tendría el valor de subir algún día.

El: No soy feliz.
Ella: No se que hacer para que lo seas.
Mefisto: Si firmas este contrato, él será feliz, pero solamente lo será si te abandona.
Ella corrió a buscar un bolígrafo.

muy bueno!

Sr. Frutero ¿ tiene fruta de la pasión?
Tenga.
¡¡Oiga, esto es una pera!!
El frutero señaló a la puerta, ella estaba allí.

Entró en la panadería y dijo: "Dame una barra de pan. Y si tienes huevos me das una docena".

Salió con doce barras de pan.

Es un chiste viejo.

Si tú no vienes recuerda que yo no iré nunca. Dijo mientras se ponía en marcha.

Ya no me acuerdo de ti. No recuerdo tu mirada triste perdida y melancólica, tu graciosa nariz respingona, interrogante, no recuerdo tus pecas juveniles ni los alegres tirabuzones rubios, no recuerdo tu sonrisa amable y maternal, tu rostro dulce y tímido... Lo he olvidado todo...

Era un hombre tan ordenado y meticuloso que cuando murió caminado por la calle víctima de un ataque al corazón  se despertó, avisó al abogado, a la familia, gestionó el entierro, hizo un mitin avisando a los viandantes de los peligros de fumar y esperó por la ambulancia. Al estar dentro estrechó la mano a los sanitarios no sin antes informarse de las instalaciones del tanatorio de hospital, de los horarios y su idoneidad.  Conforme con los detalles se tumbó en posición con las manos cruzadas al pecho, informó de la hora del deceso real (el de hacia media hora) y plof. Aunque la historia que nos ha llegado termina aquí  han surgido rumores de que el hombre se hizo autoreanimar en otras fases del proceso por estar descontento con las formalidades. Prefiero pensar que no fue así.

Hoy mis amigos querían ir a la feria de un pueblo de los alrededores. Yo era el único que quería salir aquí, en nuestro pueblo. Al principio todos decían que en realidad les daba igual donde salir; lo que realmente importaba era que estuviéramos todos juntos. En cambio yo tenía claro lo que quería hacer, quedarme en mi pueblo. Finalmente ellos se han ido a dicha feria y yo me he quedado, obstinado en mi idea. Y digo yo, si a todos y cada uno de ellos les era indiferente que hacer, por que no se han quedado conmigo? jajaja